Je suis arrivée asphyxiée dans l’espace feutré d’une clinique charentaise, un 11 juin 1966.

Pile au milieu des années psychédéliques, comme si le destin avait voulu me glisser sur scène juste au moment où la vie devenait fluo.

J’ai grandi bercée par ce tourbillon de sons et de couleurs.

Grâce à ma mère — qui avait l’âme d’une bohème sans le savoir — et grâce à mon grand frère Thierry, DJ domestique avant l’heure, la musique a été ma première langue maternelle. Les riffs, les lumières et les harmonies étaient pour moi ce que sont les berceuses aux autres enfants : un territoire sûr, chaud, respirable.

À travers toutes les tempêtes, les trous d’air, les secousses émotionnelles et les épreuves qui ont jalonné ma route, une chose n’a jamais lâché : mon âme est restée branchée sur cette fréquence-là.

La fréquence de la créativité.

La fréquence de la liberté.

Une sorte de courant alternatif intérieur, toujours prêt à me rattraper quand le monde devenait trop gris.

Peut-être que cette naissance un peu brutale — respirer en urgence dans un monde qui exhalait l’espoir en Technicolor — a planté en moi cette façon de voir la vie différemment.

Peut-être que c’est de là que je tiens ce besoin vital d’exprimer, à ma manière, des petites bulles de mots et de photos.

De dire ce que je vois, ce que je sens, ce que je pressens.

De déposer parfois une larme d’incompréhension sur ce monde qui semble avoir perdu quelques nuances en route.

Mais tant qu’il me reste un peu de lumière, un peu de couleur, un peu de souffle — je continuerai à créer.

C’est ma façon de rester vivante.

Et de re-peindre, par petites touches, ce que le monde oublie d’aimer.